В полях, где солнце висит на крючке,
Где папины вещи до сих пор в бардачке.
Поёт негромко магнитофон, все те же песни, что слушал он.
И пахнет та Нива своим ароматом. Пылью просёлков, и ёлкой мохнатой, табачной смолой, немного бензином, кожаной курткой и старой резиной.
И как бы крепко жизнью не било, ползет потихоньку папина Нива...
В память об отце...
